– Сядь! Перестань! Ты как буря в пустыне! Ну, хоть отойди на два метра, ветер в эту сторону. – Мама смешно морщит нос и отряхивается, а я отбегаю к морю и с хохотом запускаю новую порцию песка в воздух. Ветер подхватывает его и на считанные секунды превращает в песчаного дракона. Сколько не запускай – каждый раз новый. Рисунок ветра никогда не повторяется. Устав только к обеду, я прислоняюсь к маме, вдыхаю запах ее мягкой загорелой кожи. Щурюсь на солнце и засыпаю ноги горячим песком. Мое маленькое детское счастье. Моя радость. Мой песок. Он скользит крупинками по коже, стелется змейкой и просачивается сквозь пальцы. С ним уходит и мое время. Я ищу его, стараюсь остановить, заточить под пыльными обложками своих книг и журналов, обрамить в золото смысла жизни, сделаться вечной в детях. Но этот песок ускользает от меня, и вся жизнь превращается в его поиски. Continue reading →